Cerro.

Seré una plasta de chicle bajo el sol de las dos de la tarde. El agua se escurre y mi columna vertebral pesa y se ondea. Sucumbe a una caminata del cerro al Oxxo y no al revés. Pero no habría sombra de nube que nos impidiera arrastrarnos serperteantes en el humo fronterizo de locura, lucidez, y verano líquido.